The Game Penetrating the Secret Society of Pickup Arttists

ited Power. We were clearly on the same path. 
"What are you talking about?" I asked. 

---

63 
"Okay. I beat oft; clean up, and then pull up my underwear, right?" He 
walked inside and flopped onto my couch. 
"I guess I follow." 
"But what I didn't realize until yesterday was that I still had cum in my 
penis hole. So I'd go to sleep, and the cum would harden in my cockhole. 
Then I'd wake up in the morning and take a pee, but the pee wouldn't come 
out." He put a hand on his crotch and wiggled it to illustrate the point. "So 
I'd push harder and a chunk of jizz would fly out of my penis and smash 
into the wall or some shit." 
"You're out of your mind." I'd never experienced or even heard of 
this phenomenon before. Extramask was the strange result of a repres-
sive Catholic education and an expansive stand-up comedy ambition. I 
could never tell if he was experiencing serious angst or just trying to en-
tertain me. 
"It hurt like a fucker," he continued. "It was so bad I even stopped jerk-
ing off for a week because I didn't want the pain. But last night I squeezed 
that shit right out of the cock as soon as I blew a load." 
"And now you can masturbate to your heart's delight?" 
"Exactly," he said. "And I haven't even told you the good news yet." 
"I thought that was the good news." 
He raised his voice excitedly. "I can pee beside people now! It's all about 
confidence. So the stuff I learned in Mystery's workshop isn't just for chicks 
after all." 
"That's true." 
"It's used for pissing too." 
We drove to La Salsa for burritos. At a table nearby, there was an attrac-
tive but slightly unkempt woman stuffing receipts into a bulging Filofax. 
She had long, curly brown hair; tiny ferret-like features; and immense 
breasts that refused to be concealed by her sweatshirt. I broke the three-
second rule by about two hundred and fifty seconds but finally worked up 
the confidence to approach. I didn't want to look like an AFC in front of 
Extramask. 
"I've been taking a course in handwriting analysis," I told her. "While 
we're waiting for our food, do you mind if I practice on you?" She looked at 
me skeptically but then decided I was harmless and consented. I handed her 
my notebook and told her to write a sentence in it. 
"Interesting," I said. "Your handwriting has no slant. It's straight up 

---

64 
and down, which means you're a self-sufficient person and don't always 
need to be around others to feel good about yourself." 
I made sure she was nodding in agreement, and then continued. This 
was a technique I had learned from a book on cold-reading that exposed the 
truisms and body-language-reading techniques that sham psychics use. 
'You don't have a great organizational system to your writing, which means 
that in general you're not good at keeping yourself organized and sticking 
to a schedule." 
With each tidbit I told her, she leaned in closer and nodded her head 
more vigorously. She had a wonderful smile and was easy to talk to. She'd 
just finished a comedy class nearby, she said, and offered to read me some 
jokes from her notebook. 
"I open my shows with this one," she said after my analysis. "I just got 
back from the gym, and boy are my arms tired." This was her opener. She 
had it on a cheat sheet that she kept in her back pocket. Picking up women, 
I realized, was a lot like stand-up comedy or any other performing art. They 
each require openers, routines, and a memorable close, plus the ability to 
make it all seem new every time. 
She said she was spending the night at a hotel in town, so I offered to 
drive her there. As I dropped her off, I pointed to my cheek and said, "Kiss 
goodbye." She kissed my cheek. Extramask kicked the back of my seat excit-
edly. Then I told her I had work to do, but that I'd call her for a drink when 
I was finished. 
"Do you want to go out clubbing with Vision and me tonight?" Extra-
mask asked after she left. 
"No, I should see this girl." 
"Well, I'm going out anyway," he said. "But when I get home afterward, 
I'm going to pound out the biggest batch thinking about that girl who just 
kissed you." 
Before leaving to pick her up that night, I printed one of the forbidden 
Ross Jeffries patterns Grimble had e-mailed me. I was determined to make 
up for my recent mistake. 
We went to a dive bar and had a drink. She had changed into a frayed 
blue sweater and saggy jeans, which made her look somewhat dumpy. 
Nonetheless, I was happy to be on an actual date with a woman I'd picked up. 
Finally, I had an opportunity to experiment with more advanced material. 
"There's a way," I told her, "that you can bring better focus to your 
goals and your life." I felt like Grimble in T.G.I. Friday's. 

---

65 
"What is that?" she asked. 
"It's a visualization exercise. A friend taught it to me. I don't know it by 
heart, but I can read it to you." 
She wanted to hear it. 
"Good." I said, as I unfolded the paper with the pattern on it and began 
reading. "Maybe you can try to remember the last time you felt happiness or 
pleasure. As you feel it now, where in your body are those feelings?" 
She pointed to the center of her chest. 
"And how good does it feel on a scale of one to ten?" 
"Seven." 
"Okay, now, as you focus in on this feeling right here, notice that you 
can begin now to see a color flowing from this feeling. What is the color?" 
"Purple," she said, as she closed her eyes. 
"Good, now what would it be like if you were to allow all of the purple 
flowing from that spot to fill with warmth and intensity? With each breath 
that you take, I want you to let the purple grow just a little bit brighter." 
Her body began to relax; I could see her chest rise and fall through her 
sweater. I was doing it now—evoking a response like the one I had seen Ross 
Jeffries get at California Pizza Kitchen. I continued with the pattern more 
confidently, making the color expand and grow in intensity inside her as 
she fell deeper into trance. I imagined Twotimer mouthing the word evil in 
the background. 
"How do you feel now, on a scale of one to ten?" I asked. 
"Ten," she said. I guess it was working. 
Then I had her shrink the color to a tiny purple pea that contained all 
the power and intensity of the pleasure she was feeling. I had her place the 
imaginary pea in my hand. Then I traced my hand all along her body, first at 
a distance and then lightly touching it. 
"Notice how my touch can become like a paintbrush, transferring 
those colors and that sensation up your wrist, through your arm, and to the 
surface of the face." 
To be honest, I had no idea whether this was turning her on or not. She 
was listening, and she seemed to be enjoying it, but she didn't start sucking 
my fingers like the girl in Grimble's story. In fact, I felt not only a little stu-
pid but also lecherous using the pretext of hypnosis to touch her. I didn't 
like these forbidden patterns. I got into the game to learn confidence, not 
mind control. 
I stopped and asked her what she thought. "It felt good," she said, and 

---

66 
smiled her ferret smile. I couldn't tell whether she was humoring me or not, 
but I suppose most people are willing to try something new if it seems safe. 
I folded the piece of paper, put it in my pocket, and drove her back to 
her hotel. But instead of dropping her off, I pulled into the garage. We 
climbed out of the car, and I followed her to her room. I was too scared to 
say a word, afraid she might suddenly turn on me and ask, "Why are you 
following me?" But she seemed to have mentally consented: It looked like 
we were going to have sex tonight. I couldn't believe my luck. After all that 
practice, I was finally getting results. 
According to Mystery, it takes roughly seven hours for a woman to be 
comfortably led from meet to sex These seven hours can take place all in 
one night, or over several days: approaching and talking for an hour; speak-
ing on the phone for an hour; meeting for drinks for two hours; talking on 
the phone for another hour; and then, on the next meeting, hanging out for 
two more hours before going to bed together. 
Waiting seven hours or more is what Mystery calls solid game. But oc-
casionally a woman either goes out with the specific intention of taking 
someone home, or can be easily led to sex in a shorter amount of time. Mys-
tery calls this fool's mate. I had spent an hour with this girl at La Salsa and 
two hours at the bar. I was about to experience my first fool's mate. 
She put the card key in the lock of her room and the green light 
appeared—an omen, I felt, of the night of passion to come. She opened the 
door, and I followed her inside. She sat on the foot of the bed—just like in 
the movies—and pulled her shoes off First the left, then the right. She was 
wearing white socks, which I found rather endearing. She flexed the toes of 
both feet upward, then curled them downward as she collapsed backward 
on the bed. 
I took a step toward her, prepared to fall on her in an embrace. But sud-
denly the foulest smell I have ever encountered assailed my nostrils. It liter-
ally pushed me backward. It was the exact rancid-cheese smell that 
homeless alcoholics on New York subways have. The kind that clears the 
whole subway car. No matter how many steps back I took, the intensity of 
the smell did not diminish. It filled the entire room, every available space. 
I looked at her, lying back on the bed, wanton, oblivious. It was her feet. 
Her feet were stinking up the room. 
I had to get out of there. 

---